Piove

Vado al mare.

Ho due minuti liberi tra una serie tv e l’altra e vado al mare.

Arrivo in spiaggia, stendo l’asciugamano e cosa fa? Inizia a piovere.

Ma non una pioggia normale, no. Un diluvio: il cielo s’era annuvolato così tanto che sembrava di stare in quel passo dell’apocalisse in cui poi dopo moriamo tutti. O a Londra.

Ma va be’, prendo tutte le mie cose e torna a casa.

Doveva andare così, mi dico. 

Cioè se deve piovere, piove.

Non come quando fate qualcosa voi, 

uscite, 

andate a giocare a pallone, 

andate a comprare un paio di scarpe, 

visitate il Louvre, 

andate a prendere un pollo allo spiedo in rosticceria, 

ordinate un Kebab, il falafel ce l’hai per l’Assunta che adesso è vegetariana?,

andate dal dentista,

a farvi un tatuaggio,

andate a vedere The Ring al cinema,

andate a vedere The Ring in videocassetta,

diventate a vostra volta i protagonisti di The Ring,

comprate un gelato,

visitate San Marino,

dite a qualcuno Ti Chiamo,

vi sentite rispondere Ti Amo anch’io,

vi sentite in imbarazzo,

fate finta di niente,

tornate a casa,

siete a disagio per quel Ti Amo,

cercate notizie su come arruolarvi nella legione straniera,

vi date fuoco,

e piove. Proprio perché voi state facendo quella cosa lì.

No, da me ha piovuto perché doveva piovere, non perché io avevo deciso di andare al mare, avrebbe piovuto anche se fossi stata a casa. 

Non come con voi: io non sono così importante.

Immagine Tumblr 

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